La Mort du poète

J'entends dans ma folie de terribles arpèges.
Tout tourne autour de moi dans un hideux manège.
Ricanements aigus, hurlements déchirants,
font de mon univers un espace oppressant.

Mon âme tambourine, essaie de s'extirper
De cet étroit cachot où je la sens frapper.
Le regard embrumé, dans un ultime effort,
Je tente de calmer les sursauts de mon corps.

Sous mes yeux fatigués, un morceau de papier
Où je couche en tremblant mes dernières idées.
A côté de la feuille, un pistolet m'attend.

Poème inachevé, j'oublie ce testament.
Tenant l'arme brillante enfoncée dans ma bouche,
J'appuie sur la détente et l'horizon se bouche.