Tout reste à écrire…

Sur cette page blanche, à côté de la marge,
Un enfant facétieux a écrit nos prénoms:
Un ange aux flèches d’or dont on connaît le nom,
Qui raconte l’amour dans des livres d’images.

Plus bas sur le papier, le titre de l’histoire.
Un roman de passion où deux cœurs solitaires
Se sont enfin trouvés sur un coin de la Terre,
Pour ne plus se quitter, ne pas se décevoir.

Quand parmi des millions de passants esseulés
Le bonheur qui grandit éclôt en roses blanches,
Des milliers de boutons illuminent ses branches.

De phrase en phrase, alors, les peines envolées,
Les joies restent gravées sur ce doux parchemin
Où jamais l’angelot n’écrira le mot « fin ».